diciassette anni

Aveva gli occhi di un bimbo e la mente di un adulto. La sua vita si estendeva in appena diciassette anni che si imprimevano sulla sua pelle in macchie rosse di brufoli ormai spenti: dolci ferite inferte dalla sciabola della sua giovinezza. L'intelligenza nuotava nel suo enorme sguardo e dalle sue labbra solo baci dolcissimi verso le mie, più grandi, più esperte, più disilluse.

Non so perché cominciai con lui, davvero non lo so. Amava la moda, come me, e questo forse era l'unico vero argomento che avevamo, ma in anni di uomini e ragazzi so che un argomento basta e avanza, e talvolta persino eccessivo. A diciassette anni cercava l'amore. La persona profondamente perfetta che meritasse di deflorarlo; e la ricerca era talmente risoluta da plasmare l'dea di perfezione sul modello di qualunque imperfezione gli si dimostrasse disposta. La mia era troppo imperfetta, anche se lui non lo vide.

Mi leccava in ginocchio. Le palle, il cazzo, il ventre e il collo. Mi chiedeva cosa più desiderassi. Pensava che incarnandosi nel mio desiderio avrebbe smosso il mio cuore. Anticipava ogni erezione e, felice, ne seguiva l'orgasmo. Ho l'immagine fissa del suo viso, la pelle bianca gli occhi grandi e le labbra rosa. Il suo viso interamente schizzato di sperma, e felice, convinto che il mio fosse amore. Amore liquido. Sentimento che usciva dal cazzo. Era bello. Era giovane e dolce. Ma io fui più veloce, fiutai il pericolo e mi salvai in tempo, fuggii da lui prima che i miei umori divenissero amori.